Иногда мне кажеться, что я кусок бумаги - большой-большой, с бледным рисунком.
Обои в комнате.
Кто-то пишет на ней мысли, а кто-то врезает, разрывая волокна. Некоторые отрывают себе кусочки на память. СМмешные рожицы, акварельны полосы, кляксы гуаши, цветок, нарисованный помадой...
И казалось бы все место заполненно - от пола и до потолка...
А потом приходит кто-то и сносит стенку предрассудков, со своими хрустальными бокалами и пыльными книгами, которые никто не читает, открывая истинные, а не блеклые цвета на огромном свободном холсте бумаги.